Luvina 87-88 / Textos
1 Desde que crucé la frontera que divide los Estados Unidos de México, esa línea que en un descuido se abre como una zanja, el inglés aprendido en mis años mozos dejó de funcionar correctamente y, para mi asombro, mi pronunciación se apelmazó y sus palabras se rebelaron en mi contra: los sustantivos se… Seguir leyendo Tres semillas de granada / Rose Mary Salum
Luvina 87-88 / Textos
Todos los periodistas querían coger conmigo. Era bonita, blanca, pequeña; tenía buena relación con los migrantes, hablaba un español confiable y era impaciente con los nuevos. Que yo hable duro atrae mucho a los periodistas, principalmente americanos, tipos de botas finas de piel y laptops rápidas, fuera de su zona de confort. Se ponían muy… Seguir leyendo Alien Love / John Washington
Luvina 87-88 / Textos
Háblame desierto en una lengua antigua y olvidada, en una lengua de nómadas que cruzaron las profundidades de la Tierra desde la frontera del páramo hasta el oasis a la orilla del abismo. Háblame desierto en la lengua de la vara y el cayado, en la lengua del miedo, de sílabas grabadas aún … Seguir leyendo Háblame desierto / Nava Semel
Luvina 87-88 / Textos
Como no he bailado entre mis compañeros iniciados, siguiendo la procesión de bosques en loop a las orillas de un pueblo, la gente de Tata podría pensarme incompleto —un niño que nunca se desprendió de su condición infantil para cruzar el río los muchachos de la tribu deben cruzar con el fin de… Seguir leyendo Kumukanda / Kayo Chingonyi
Luvina 87-88 / Textos
¿Oh ves tú el ojo violeta de la tempestad contemplar a este niño llevado como a un clavel de poeta por estas trombas ensilladas de relámpagos de la mar en furia y sus ubres lechosas donde parecen aún amamantarse esos labios de soñador ahogado Toda la amargura de la desgracia mezclarse en la cortina… Seguir leyendo El Poeta (el naufragio de los migrantes) / Georges de Rivas
Luvina 87-88 / Textos
He oído la campana de la nieve, he visto el hongo de la pureza, he creado el silencio. Antonio Gamoneda Hay que decir «lo siento» y sin equivocarse. Escribiendo con la huella en la nieve que sostiene a los búfalos. Sentir ese blanco tan golpe en la pisada y por cuya escritura somos un… Seguir leyendo Equivocación de animal / Luis Armenta
Luvina 87-88 / Textos
Cuando llegó el autobús, se apresuró a abordarlo, impulsada por las olas de su hostilidad, mientras Victor esperaba a que Cathrine superara las desventajas de su falda y subiera los tres escalones a las mandíbulas abiertas de la puerta. Se movió hacia los asientos posteriores, determinada y concentrada. En su esfuerzo para moverse lo… Seguir leyendo Victor y Masha [fragmento] / Alona Kimhi
Luvina 87-88 / Textos
Mamá ha tenido el mismo número de celular de Taiwán durantelos últimos tres años / Ya-Wen Ho Mamá ha tenido el mismo número de celular de Taiwán durante los últimos tres años. Todavía no me lo sé. Al menos no de memoria. Pero sí me sé el número de papá: 0921 062 570. Lo he… Seguir leyendo Mamá ha tenido el mismo número de celular de Taiwán durantelos últimos tres años / Ya-Wen Ho
Luvina 87-88 / Textos
Hace mucho tiempo que ya no tengo ideas. Soy capaz sólo de mirar. Antes tenía ideas. Ahora las cosas han cambiado hasta tal punto que ya no puedo [interpretarlas con las ideas de antes. Puedo sólo mirar. Y pensar: quizás el problema esté en otra parte. Mas no sé en qué parte. … Seguir leyendo Ya no tengo ideas / Carlo Bordini
Luvina 87-88 / Textos
Mi abuela decía que amar era sufrir. Tuvo nueve hijos. Ocho le fueron extirpados uno a uno, o a veces en bloque, cuando llegaban a la edad escolar. Si querían estudiar debían emigrar a un país lejano llamado México. Y, a decir verdad, nadie quería. Ningún niño desea abandonar la tierra donde está enterrado su… Seguir leyendo Joot Pa’am* / Jaime López Reyes