Piedra / Christian Kent

El astrónomo levanta la piedra y dice un camino de fuego y de nieve. El geólogo levanta la piedra y dice cientos millones de años. El sacerdote levanta la piedra y dice tú no edificarás mi templo, hay sangre en tus manos. El poeta levanta la piedra y dice ¡qué silencio! El escultor levanta la… Seguir leyendo Piedra / Christian Kent

MÉXICO SE ESCRIBE CON X (Fragmentos) / Jessica Freudenthal Ovando

Carta de despedida a los Mexicanos Voy a cantar un corrido de una historia verdadera, Ay válgame Dios qué penar Qué gobierno tan tirano, Tiene al suelo mexicano Según se llega a notar, ay.   MÉXICO SE ESCRIBE CON M DE MEXTLI DE MAGUEY MASIOSARE MAÍZ MITLA MITOTE MADRE MICTANTECUTLI  MAMEY CON M EME DE… Seguir leyendo MÉXICO SE ESCRIBE CON X (Fragmentos) / Jessica Freudenthal Ovando

Flor de alhelí­ / Juan Álvarez

Un sofá inflable de plástico transparente incómodo como el carajo. Un techo de estrellas fluorescentes de pegatina organizadas en constelaciones arbitrarias. El placer de arrancar el plástico de los cds nuevos con los dientes. La emoción de los cds nuevos apretada entre los dientes. El cable del teléfono enredado en su índice izquierdo y el… Seguir leyendo Flor de alhelí­ / Juan Álvarez

Precoz / Ariana Harwicz

Me despierto con la boca abierta como el pato cuando le sacan el hígado para el foie gras. Mi cuerpo está acá, mi cabeza más allá, afuera una cosa golpea como una arcada. Todavía de noche, dos pájaros se elevan violentos de mi árbol y al estrellarse se matan entre sí. Miro si me escribió.… Seguir leyendo Precoz / Ariana Harwicz

Mi padre está temblando / Santiago Acosta

  1. Mi padre está temblando. La vida es una carrera —me dice—, pero nunca sabes dónde termina       ni contra quién estás compitiendo. Sólo debes entender      que avanzas derecho hacia un ruido inhumano. Allá no encontrarás amigos, ni siquiera los busques.                   Tu generación sólo piensa en tomar té con galletitas       a la… Seguir leyendo Mi padre está temblando / Santiago Acosta

Aquellas olas / Claudia Salazar Jiménez

  La crudeza del mundo era tranquila. El asesinato era profundo.       Y la muerte no era aquello que pensábamos.      Clarice Lispector Siente los párpados como dos cáscaras de limón, duros. Abre los ojos. Estira su brazo debajo de la cintura y luego, con cierto temor, debajo de la cadera. Una estepa, grande, tan grande,… Seguir leyendo Aquellas olas / Claudia Salazar Jiménez

13 de junio Arboretum, Universidad de Davis California / Yaxkin Melchy

Yaxkin Melchy Cercis occidentalis arbolito Primavera, flores violetas Blue Grama Grass Bouteloua gracilis California Fucsia Dwarf Coyote Bush Pinus sabiniana Oak, Quercus anchos                      excéntricos Quercus lobata                      Valley Oak Las amarillas acacias solo, el poema florece llegado su momento Y el verso y la montaña no compiten en una dualidad significante / significado ya… Seguir leyendo 13 de junio Arboretum, Universidad de Davis California / Yaxkin Melchy