Luvina 85 / Textos
Estamos en Park Place 11 y algo. J. comienza a hacer su maleta. Se va en cuatro horas más. Me dice que le ayude. Estamos felices por haber hecho este viaje juntos, nuestro primer viaje al extranjero juntos, él se va antes, yo tengo algunas cosas que resolver aún. Me dice que le haga la… Seguir leyendo No quiero que J. pase por el escáner / Claudia Apablaza
Luvina 85 / Textos
El astrónomo levanta la piedra y dice un camino de fuego y de nieve. El geólogo levanta la piedra y dice cientos millones de años. El sacerdote levanta la piedra y dice tú no edificarás mi templo, hay sangre en tus manos. El poeta levanta la piedra y dice ¡qué silencio! El escultor levanta la… Seguir leyendo Piedra / Christian Kent
Luvina 85 / Textos
Carta de despedida a los Mexicanos Voy a cantar un corrido de una historia verdadera, Ay válgame Dios qué penar Qué gobierno tan tirano, Tiene al suelo mexicano Según se llega a notar, ay. MÉXICO SE ESCRIBE CON M DE MEXTLI DE MAGUEY MASIOSARE MAÍZ MITLA MITOTE MADRE MICTANTECUTLI MAMEY CON M EME DE… Seguir leyendo MÉXICO SE ESCRIBE CON X (Fragmentos) / Jessica Freudenthal Ovando
Luvina 85 / Textos
1. Dejé la escuela y me fui a vivir a East Hastings con los demás fantasmas. Aquel hotel-mausoleo me abrió sus puertas como a un hijo que vuelve de la guerra perturbado pero lleno de gratitud. Tres pisos de gris angostura montada encima de una carnicería donde las moscas bailaban en líneas la danza que… Seguir leyendo Hotel Hastings / Eduardo Padilla
Luvina 85 / Textos
Un sofá inflable de plástico transparente incómodo como el carajo. Un techo de estrellas fluorescentes de pegatina organizadas en constelaciones arbitrarias. El placer de arrancar el plástico de los cds nuevos con los dientes. La emoción de los cds nuevos apretada entre los dientes. El cable del teléfono enredado en su índice izquierdo y el… Seguir leyendo Flor de alhelí / Juan Álvarez
Luvina 85 / Textos
Me despierto con la boca abierta como el pato cuando le sacan el hígado para el foie gras. Mi cuerpo está acá, mi cabeza más allá, afuera una cosa golpea como una arcada. Todavía de noche, dos pájaros se elevan violentos de mi árbol y al estrellarse se matan entre sí. Miro si me escribió.… Seguir leyendo Precoz / Ariana Harwicz
Luvina 85 / Textos
1. Mi padre está temblando. La vida es una carrera —me dice—, pero nunca sabes dónde termina ni contra quién estás compitiendo. Sólo debes entender que avanzas derecho hacia un ruido inhumano. Allá no encontrarás amigos, ni siquiera los busques. Tu generación sólo piensa en tomar té con galletitas a la… Seguir leyendo Mi padre está temblando / Santiago Acosta
Luvina 85 / Textos
La crudeza del mundo era tranquila. El asesinato era profundo. Y la muerte no era aquello que pensábamos. Clarice Lispector Siente los párpados como dos cáscaras de limón, duros. Abre los ojos. Estira su brazo debajo de la cintura y luego, con cierto temor, debajo de la cadera. Una estepa, grande, tan grande,… Seguir leyendo Aquellas olas / Claudia Salazar Jiménez
Luvina 85 / Textos
No hay peso en el aire cuando se prenden los focos del mercado y comienzan las frituras, el pollo raquítico en su corrida por los charcos. Las mujeres con los dedos en los bollos y el ojo en todos los humos que poblarán la noche de las mesas de plástico. Gotea una lluvia en los… Seguir leyendo Mercado de Antigua, Guatemala / María Julia Magistratti
Luvina 85 / Textos
Yaxkin Melchy Cercis occidentalis arbolito Primavera, flores violetas Blue Grama Grass Bouteloua gracilis California Fucsia Dwarf Coyote Bush Pinus sabiniana Oak, Quercus anchos excéntricos Quercus lobata Valley Oak Las amarillas acacias solo, el poema florece llegado su momento Y el verso y la montaña no compiten en una dualidad significante / significado ya… Seguir leyendo 13 de junio Arboretum, Universidad de Davis California / Yaxkin Melchy