Categoría: Luvina 75 / Textos

Agüero Fernando Agüero Catrilef olvida el nombre de una de sus hijas. Pescador de setenta y cinco años, recuerda la ballenera donde hay restos de piedra pulida y ladrillo. Apunta adonde jaló los huinches, su caldera a vapor la casa decente para la oficina de pagos: diez a quince personas dos aguas con lindo corredor… Seguir leyendo Poemas / Enrique Winter

– 1 – En una carta del vulcanólogo, meteorólogo, astrónomo, fotógrafo, antropólogo, filólogo, profesor y antiguo sacerdote católico jalisciense José María Arreola dirigida a quien durante 1925 fuera gobernador de Jalisco y gestor de la refundación de la Universidad de Guadalajara en ese mismo año, José Guadalupe Zuno, le confirma un dato explícitamente solicitado, casi… Seguir leyendo Autómatas, robots y demás ingenios para no trabajar / Juan Nepote

Al llegar me dijeron que cumpliría mis tareas en la cocina, y, en el intento de ser una persona servil a la mirada de todas, me he esforzado mucho por realizar un buen trabajo. Inicié como una ayudante: lavaba platos, ordenaba y preparaba todo lo que utilizamos al hacer los guisos, y también guardaba los… Seguir leyendo Memoria / Mauricio Ramos Morales

A salvo de las piedras, exhaustos e iracundos, hedor de ovejas los fugitivos exudaban todavía horas después, al percatarse de cuán lejos la corriente los había alojado: de nuevo estaban en el mar, sobre los tablones que unos marinos tenían a modo de cubierta. El pan disperso algo les decía: no estaba allí para que… Seguir leyendo Poemas / Julio Eutiquio Sarabia

para Áurea y todas nosotras —¡Eh, usted!, ¡No le toque los güevos a mi marido!     La cirujana levantó la vista de la camilla. Sin contestar, miró por la ventana el barrio de casas ennegrecidas por la lluvia y el desgaste de los materiales.      —Digo yo —retrocedió la señora—, que para ver una hernia no… Seguir leyendo Labores / Isabel Cienfuegos

Abril Aquí están las mañanas crueles y oxidadas de la infancia, las tardes en las que aspiramos el veneno de todos los arcángeles y las noches de las que salieron ilesas las llanuras del amor y del miedo. Había hombres y tíos y primos y hermanos y extraños que bebían como cosacos en las playas… Seguir leyendo La tibia espuma de los meses al pasar / Gustavo Ogarrio

Hoy abandono los treinta, por no decir que los pierdo irremediablemente. Nunca más volveré a tener treinta y un años, como Roger Bacon, el famoso Doctor Mirabilis, quien a tan tierna edad ya había construido varios autómatas en la Edad Media, entre ellos una paloma que podía volar; ni tampoco tendré treinta y tres años… Seguir leyendo Los súbditos del León Rojo / Carlos Bustos

En los últimos años, desde que percibo un sueldo más en forma, el insomnio aparece con más frecuencia. Nunca he tenido más de tres episodios en una semana, pero casi siempre sucede en domingo. Se me ha formado una religiosa idea laboral de la semana. El lunes siempre es el comienzo del futuro verdadero. La… Seguir leyendo Montaigne de madrugada   / Erik Alonso

para O. González Terrazas i Rompió el cristal y se metió en mi cama. Yo no hice nada. Me quedé quieta. —Soy un sueño. Me llamo Eva. Dijo. Yo volví a dormir con esa certeza. Cuando desperté, ella seguía ahí, a mi lado, con esa respiración uniforme de los que siempre están tranquilos. Sin hacer… Seguir leyendo Eva entró por la ventana / Cecilia Eudave

Ya rompía el alba en sus ojos… Ya entonces comenzaba a recordar la ansiedad que le había apartado del sueño… Los tambores que reciben al Dios del Sol y de la Obranza se mezclan con el escaso trinar de un ave menguante. Mientras la conciencia se incorpora en la vista, ella se lleva una mano… Seguir leyendo El sueño / Julio Horta