Categoría: Hemeroteca

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El gigante Nembroth fue el fundador, después del diluvio, de la ciudad de Babilonia, en Mesopotamia… Tomó su nombre de la confusión de las lenguas, porque en ella se diversificaron y mezclaron las lenguas de los que construyeron la torre…

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Literatur. He aquí una colección de objetos literarios extraídos de su contorno individual para volcarlos en un litoral de voces: orilla que enlaza visiones, sitios, signos y el sentido de esos signos.

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«¿Qué es el tiempo? Si no me lo preguntan, lo sé. Si me lo preguntan, lo ignoro». Esta sentencia de San Agustín nos enfrenta a un hecho contundente: somos sucesión. Pasamos continuamente de un estado de conciencia a otro, del presente actual al olvido, y de ese presente-pasado vamos hacia lo que imaginan la esperanza y el miedo.

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Lo indispensable y lo arbitrario. Unir ambos cabos de la realidad es una de las empresas más difíciles que la literatura se impone, además de volver familiar, habitable, un territorio ajeno y fronterizo.

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Vertiginosa, la vida actual nos impone una lectura rauda y eficiente de la realidad. Nos demanda —igual que antaño— la producción de signos que den sentido a nuestro paso por el mundo.

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AL MOMENTO DE REDACTAR ESTAS LÍNEAS, recibimos la triste noticia del fallecimiento de Don Antonio Alatorre, maestro y amigo, a quien dedicamos este número de Luvina.

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os encontramos frente a la reversión de lo real: un acto crítico que busca otros cauces para re-significar la nueva realidad del mundo: rebelión es el límite de la existencia social para encarar a fondo las transformaciones.

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EL UNIVERSO ES INFINITAMENTE SUGESTIVO. Y nos afanamos en darle una significación: sacar a cada objeto de su oscuridad, de su estado mudo y cerrado a una existencia abierta y social. La realidad de la vida humana se vuelve, entonces, lenguaje: forma.

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CUENTOS, ENSAYOS, POEMAS, CRÓNICAS. Historias que dejan el trazo de lo que siendo se convierte en otra cosa: ya porque se corrompen, ya porque se trastocan, ya porque dan cuenta de las raíces de sus propias palabras, ya porque traen a colación su inventiva y fantasía, su milagroso despliegue simbólico, sus cifras y herramientas de uso cotidiano, sus sonidos, sus vuelcos grotescos, sus redundancias: los claroscuros —en fin— de los que está hecha la literatura.

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En la planicie llamada Los Ángeles —lugar a donde no llegaba el agua y el ingenio humano la haría llegar— se levanta hoy en día una urbe de vastas dimensiones, en cuyo espacio crecen delicadas imágenes que contrastan perennemente.