Luvina 77 / Textos
En el frío los músculos se contraen. El aliento se evapora. Un buen abrigo bastaría para hacernos felices, pero nada es así de sencillo. Puestos a soñar, nada supera la imagen de un fuego poderoso, alimentado entre varios, y que jamás se consuma. El frío asusta: encontramos reparo en una galería, un cine, un negocio… Seguir leyendo Antes del Carnaval / José María Brindisi
Luvina 77 / Textos
Una vida no bastaría para huir de tu cara. Correría y no alcanzarían los caminos. Tus lindas facciones, terribles, y mi caquita cayéndome del culo para lubricar la entrepierna y dar entonces zancadas más largas, más grotescas, desesperadamente distanciadoras. Tus facciones blandas, rellenas de miel rosa, rechonchitas de benevolencia y de repente el rayo traidor… Seguir leyendo Que lo que sea continúe [fragmento] / Gustavo Ferreyra
Luvina 77 / Textos
porque las ratas pusieron en el desagüe sus nidos las hojas taparon las canaletas. Encontramos manchas de humedad con figuras abrumadoramente imprecisas. Talaron el árbol, pusimos piedras sobre el tronco guillotinado. Yo lloraba en un estúpido charquito de barro. Había un gato negro acurrucado en… Seguir leyendo Valeria Tentoni / La casa se inundó
Luvina 77 / Textos
Testamentario, David Viñas (1927-2011) escribió su última novela, que tituló Tartabul o los últimos argentinos del siglo xx, con un impulso de desafío final al lector. Lo invitaba a que transformara una especie extraña de ilegibilidad en otra especie no menos fantasiosa de legibilidad. No era Viñas amigo de especulaciones sobre la teoría de lectura… Seguir leyendo David Viñas y su agonística en torno a los «últimos argentinos» del siglo xx / Horacio González
Luvina 77 / Textos
Pisadas Camina despacio cerca de mis heridas amor. Aunque te deslices con blandura tus pisadas me aturden. Siempre suenan como si comenzaras a alejarte. Músicas Era el cuervo de Poe … Seguir leyendo Poemas / Osvaldo Guevara
Luvina 77 / Textos
Estábamos hartas de que nos dijeran «No hay asesinos seriales en la Argentina». Nos hablaban apenas de un hombre monstruo asesino de niños en los años treinta, un hijo de italianos que dormía con cadáveres de pájaros bajo la cama, pero ¡estaban tan lejos los años treinta! No era otro tiempo, era otro planeta. ¿Ni… Seguir leyendo Ese verano a oscuras / Mariana Enríquez
Luvina 77 / Textos
El tecleo de la máquina de escribir es igual al ruido que hacían las cañas cuando Areco las cortaba con las rodillas. Las cañas secas. Dígame, pregunta la oficial Di Gliemo, cuándo fue la última vez que vio al señor Fernando Lernú. Recibí una carta en Buenos Aires. Quería, en esa época, construir una vida… Seguir leyendo Lumbre [fragmento] / Hernán Ronsino
Luvina 77 / Textos
¡Basta, no afanen más, muchachos! ¡La cultura no existe! ¿Corregir poemas? ¡Vamos! ¿De qué le sirve a un mal poema estar bien escrito? Las reglas ortográficas son tontas. Roberto Gómez Bolaños superó a todos. ¿Qué lugar tiene la poesía de Gerardo Deniz ante la gracia del Chavo del 8? … Seguir leyendo Roberto Gómez Bolaños / Washington Cucurto
Luvina 77 / Textos
La peluquería era una habitación pobre de una casa pobre con piso de ladrillo, las dos ventanas que daban a la calle estaban tapadas por unas lonetas de hule blanco, aun así el sol del mediodía se colaba por los costados. No había gente esperando ser atendida, tampoco había revistas para leer, apenas entrábamos nosotras… Seguir leyendo Falsa promesa / Alejandra Zina
Luvina 77 / Textos
a José Ángel Leyva Asomará un venado para el que siembra tiempo, lo fabrica, largas hojas de tiempo, muy delgadas, con hebras, cerdas, hilos, filamentos, hilachas, y escribe sobre el tiempo de rodillas, sobre un manto de sombras, y camina después por la hoja en blanco donde… Seguir leyendo Fibras / Jorge Boccanera