Estoy sentada aquí en un país al que no pertenezco (esto se está poniendo patético) y he dejado de llamarme viva. No, la distancia entre mí y todo es breve pero insalvable. Esta pequeña sujeta que se hunde bajo la carga de la así llamada objetividad del entorno… Schopenhauer. Compasión. Con-felicidad. Anhelo el escondite en la piel de la cebolla. El nuevo libro de Anne Michaelis ya salió. Si tuviera tiempo para sacar de todos los libros pensamientos sobre Dios y el amor y escribirles títulos. Escribe jardín del mundo. En 20 minutos va a describir al orgasmo como el Murmullo de un arroyo… Chubasco. Las noticias aguaceros aislados. Chaparrones, bien, bien.
Canetti apuntes. Ideas locas. La coleccionista de miradas. Rechazo a la muerte. Arrogante e Increíble, olvidar mi aversión. Leer sin reservas. En la noche Igor desnudo, su cuerpo como una cosa natural, su cuerpo blanco y suave. Con inocencia camina por las habitaciones con su hijo. Sé en mi sueño que esta intimidad es de otro lado. Tenía tanto quehacer en el piso de hasta abajo de la casa paterna. Después otro cuarto «sagrado», lo que sea que eso quiere decir. Después él está vestido, el secreto pierde su fuerza. Pienso que él ya no me quiere y ¿no soy mágica para él? Es ésta la pérdida de la propia magia que luego se le expone a los otros como algo imperdonable. Cuando algo está muerto, destruido, surgen cosas nuevas o similares (A. Michaels). Llueve, como un fin del mundo verde. Consuelo de la naturaleza. Misericordia. Mentira del idioma. Juntar idiomas. Presentar el pasado. Mentiras superiores, siguen y siguen, qué me importa qué papel juega la poesía en la conciencia. ¿Si se les preguntara a los alemanes qué poeta conocen hoy? Propagación del apóstrofo en la radio. Es un logro cultural pertenecer a la comunidad mundial. Yes. Canetti dice qué sabio es el oído, no juzga y no condena, sino que escucha. Desconectar el radio.
Paz en el interior una rara feliz satisfacción paz. Las líneas de los objetos son reales, no van a desaparecer por el agobio del sentimiento. Brevedad del tiempo. Dilemas enteros de mi corazón inexperto, el exceso de querer destruir con más. Por miedo. Vivo del resplandor la luz del Pasado amor a Igor. Es una presencia la cual constantemente balbucea en mí como folio en el cerebro, perder esto aunque todo está perdido sería para mí como irme a pique en lo Horroroso. Ya admitirlo es difícil. Mi huida errante, mi salida del jardín de la confusión también hizo otro al sentimiento, es más que sentimiento, es certeza cada vez más ancha y profunda, así es, no es trágico, así como no puede hacer más grande o más chica ni una sola palabra, el espacio en común está abandonado pero queda imborrable el saber de haber estado ahí.
Así un discurso de viuda o el sermón del pastor tras el entierro. Hice todo lo que estuvo en mi poder para enterrarlo. No sirvió. Pues Broch se dio a la huida con cada nuevo amorío y buscó escondite en pensamientos de los primeros tiempos con Ea. La culpa cual la culpa fue verdad pero diferente a como él había creído, claro que esto también vale para mí. Quise hacer un experimento en la piel del amor como queda comprobado con eso es que el milagro original fue fútil, quedó superado. Y entonces estoy sentada al escritorio y escribo un largo poema sobre la única fuerza, la que todo lo soporta como la certeza de todas las certezas. Es cierto, y no es cierto.
Traducción de Claudia Cabrera