(Guadalajara, 1994). Ganadora del Premio Estatal de Literatura Hugo Gutiérrez Vega en 2018
y autora de Bas Jan Ader. Retrato de un gusano blanco (Sindicato Sentimental, 2021).
No podría tomar tu pecho por almohada
ni cabría en los pastos que triscan tus ovejas.
Reverbera mi hogar en el crepúsculo.
Yo dormiré en la mano que quiebra los relojes.
Rosario Castellanos
Volverá/ tal vez nunca/ ese pasto para reposar. Lejos será tu pecho de mí, en otro cielo más abundante, con menos nubes torpes, pero igual grises. Pasará mucho tiempo para que las promesas puedan [ser de otro color, mas eso no significa la disolución de los parques, sólo de sus juegos más peligrosos. Estaremos bien aunque nuestros cuerpos no sucedan en la calle por el momento. Estrategia/víscera como decir al río que se deshaga [de sus piedras. La diferencia aquí es que el río ya conocía el verbo [triscar y nosotras, la bolsa llena de sangre, la mano amputada y tirada al baldío reposaremos lejos.