(Lima, 1971). Últimas moradas (amc, 2021) es su nuevo libro de poemas.
S/T A veces sueña en morir, otras en matar, en ponerse boca abajo, boca adolorida de náusea mínima, óleo seco, honor expuesto. Esa mujer ha enloquecido al tiempo, a los papeles de fax, a la herida de los leones. No se alimenta de habas ni de arroz. Con su boca apuntando al cielo aspira el hermetismo que nace del techo frente a su imagen fantástica. Esa mujer se deshace recostada sobre una mesa, desnuda como un seno al viento, de su cabeza brotan insectos, galaxias, mas, quebrada toda, algo de ella perdura. Consultorio 7 Una araña estira sus extremidades para sostenerse en la ribera la fuerza parece acabarse en sus delicados miembros se pone a pensar si será capaz de soportar la ardua tarea de no morir. El río Tambopata la traga con su exótica boca remolino. Un pez furibundo se muerde a sí mismo, se hinca con sus propias espinas. El arcoíris se ha manchado con la nocturna bruma de mis ojos. El cuerpo de un arácnido flotando cerca de los botes aprende el método para sobreponerse a la angustia (como si una piedra pudiera transformarse en arena en lacónicos segundos).