Luvina 120 / Textos
Ciudad de México, 1990. Su libro más reciente es Glásnost (Juan Malasuerte, 2023). El 6 de junio de 1894, Léon Bloy anotaba en su diario: «Ningún hombre puede ver más que lo que está en él. Si vemos la Vía Láctea es porque existe verdaderamente en nuestra alma». Las búsquedas sónicas de Sun Ra constituyeron… Seguir leyendo Si no eres una realidad, ¿de quién eres mito? Si no eres un mito, ¿de quién eres la realidad? / Iván Ortega
Luvina 120 / Textos
Monterrey, Nuevo León, 1972. Estos poemas pertenecen al libro El orden del mundo (Premio Nacional Enriqueta Ochoa 2024). FUNDADOR DEL ATOMISMOSi pensamos en la división del volumen quiero decir, de la materia—digamos un cuerpo— y de ahí dividir cada vez másfraccionarprovocar una segmentación hasta llegar a lo más pequeño tal vez una pizca lo más… Seguir leyendo El orden del mundo [Selección] / Gabriela Cantú Westendarp
Luvina 120 / Textos
Guadalajara, Jalisco, 1963. Su libro más reciente es Gato encerrado (Grijalbo, 2024).
Luvina 120 / Textos
Guadalajara, Jalisco, 1973. Es autora de Cien voces de Iberoamérica. FIL Guadalajara 35 años (con fotografías de Maj Lindström, Universidad de Guadalajara, 2021). Me enternecen los piojos. No puedo evitar pensarlos a la vez en un universo tan ajeno e íntimo como lo es mi cabeza. Me conmueve que, igual que yo —tal vez mejor… Seguir leyendo El universo estaba en mi cabeza / Vanesa Robles
Luvina 120 / Textos
Guadalajara, Jalisco, 1983. Su libro más reciente es Mudar la mirada (Secretaría de Cultura Jalisco, 2022).
Luvina 120 / Textos
Oaxaca, 1979. Su libro más reciente es El arte es un gato (Veinti6 Veinti8, 2023). 1 Se trataba de un proyecto que mamá y papá tuvieron en la juventud. Cuando decidieron adornar la habitación, fueron con un hombre que se dedicaba a la compra y venta de universos. Para empezar, el vendedor les mostró un… Seguir leyendo Pedazo de tela / Javier Rizzofernández
Luvina 120 / Textos
Ciudad de México, 1955. Su libro más reciente es León de Lidia (Tusquets, 2022). durante los meses del encierrocomencé a coserunas tabletillasen escritura sumeriaeran poemas de amoruna lengua que nadie hablabami casa: lengua madremi madre: un ojo cosidomi ojo: mi padredurante los meses de encierrotuve algunas visionespapá era un gallosólo hablaba en su lengua incomprensibletambién… Seguir leyendo El zahorí vino a saludarme / Myriam Moscona