Luvina 89 / Textos
Luego bajé las dos maletas despacio por la escalera y salí a la calle. Juntas pesaban tanto como un hombre. Paul Auster, La trilogía de Nueva York tus manos me deshacen entre líneas insomnes me susurran secretos me conocen y me afirman vienen van entre lágrimas robadas y yo callo me arrimo a tu paréntesis… Seguir leyendo Poemas / Julio Castelló
Luvina 89 / Textos
Me ha seguido uno de tus crástires hasta la puerta de mi casa. Es redondo, de color ceniza claro, con ribetes y espinas en la parte de arriba de lo que supongo que es la cabeza. Subido al pomo de la puerta parece mirarme, brilla en los bordes cuando mueve las extensiones. Quiere que lo… Seguir leyendo Esas cosas que haces sin pensar / Mariana Torres
Luvina 89 / Textos
La miras ahí y no lo entiendes. No sé si yo lo entendí bien aquella tarde lejana de 1978, en que pasé por su humilde pisito (cerca de San Bernardo) a recoger unos finos versillos de ocasión que hizo para su amiga Rosa Chacel, amiga mía… El piso tenía el suelo de baldosas, había muchos… Seguir leyendo Consuelo Berges / Luis Antonio de Villena
Luvina 89 / Textos
La crisis del artista adolescente en la literatura española finisecular / María-Dolores Albiac Blanco España en el fin de siglo europeo Cualquier hispanista sabe que una hipotética biblioteca ideal del fin de siglo español incluiría a cuantos nombres significaban algo en la inestable Europa de la franja que va de 1875 a 1918, que no… Seguir leyendo La crisis del artista adolescente en la literatura española finisecular / María-Dolores Albiac Bla
Luvina 89 / Textos
Observad la verdadera distancia que se mantiene en la caída: la distancia que hay entre el puño cerrado y la mano abierta, entre la hoja de papel sobre la mesa y ese avión que sobrevuela las cabezas de los niños en clase. También vuestros cuerpos se abren y cierran, también los pliegues de los afectos… Seguir leyendo La parte blanda[fragmento] / Sandra Santana
Luvina 89 / Textos
El galeón apareció de improviso frente a la playa atestada de turistas. Fue algo tan repentino y tan vistoso que incluso se escucharon algunos tímidos aplausos aquí y allá, entre los gritos de las madres que llamaban a sus hijos y la monotonía del bombo de la música del chiringuito. Los bañistas miraban al barco… Seguir leyendo Hoy como ayer / Javier Sagarna
Luvina 89 / Textos
La madre le ha dicho a Heret que se quedarán con el perrito si se come todo el plato. Un perrito tierno y pequeño que han encontrado en el parque esta mañana. Heret podrá jugar con él. Heret podrá acariciar su pelo sedoso. Darle de comer de sus manos. Lamerle y ser lamido. Convertirse en… Seguir leyendo Los niños buenos / Irene Cuevas
Luvina 89 / Textos
Todo arte, incluso aquel que pretende imitar a la vida, es una ficción. Peor o mejor, pero una ficción. Un artificio. El novelista, como el pintor, como el músico, sale de caza y lo que nos devuelve es una visión de la vida, no la vida. Hay jornadas buenas y jornadas malas de caza,… Seguir leyendo Salir de caza / Marcos Giralt
Luvina 89 / Textos
Me siento a escribir en la madrugada del 18 de agosto. En algún momento de la noche se cumplirán con exactitud ochenta y un años desde el asesinato de García Lorca. Concentrado, con el ceño fruncido mirando la pantalla del ordenador, tal vez no sea capaz de escuchar el silbido de los disparos. Yo creo… Seguir leyendo Un movimiento lgtbi bajo la arena / Ramón Martínez
Luvina 89 / Textos
La literatura siempre se ha movido cerca de la usurpación, tal vez porque el discurso, como el capital simbólico, termina siendo material, sí, pero sólo en última instancia, y, entre tanto, parece que los límites del discurso son elásticos, que en ellos cabe una cosa y su contraria sin que el conflicto aflore y resulte,… Seguir leyendo Literatura y formas de usurpar. Tres novelas / Belén Gopegui