Besá el futuro, como se besa toda
posibilidad o la espera
de eso que los días traen y se llevan. A cada
tramo recorrido, acariciá ese
mañana posible para ver la manera
en que la hoja de papel cae los siete
pisos del edificio sobre el bar king sao. Y es sólo
ahora. Traslado
de nada hacia menos y al tiempo
la consistencia firme
de esa hoja cayendo, su peso
ante el hueco que cualquier
mañana presenta. Poca
cosa más allá, tus ojos
—y los míos—
necesariamente abiertos. No más.

Shinjuu

Otoño canta y no son ginkgos
los fresnos de Combate: frío repentino
un faro al fin del mundo esta tarde
se desploma sobre monobloks el oeste y canta

este mundo te sostiene a vos al bostezo
sin fin del hipopótamo en su charca, tanto esfuerzo
esa chica en regreso cartonero, remanso
de cloro explota la vereda y abraza

los restos del día. A los veinte
el tiempo te deja atrás: ratita veloz sólo
la cola le ves en huida. Nada se intuye de eso
en escape mortal permanece siempre

más adelante, cuando otoño canta vos
agradecés la tibieza de abril
es huracán el tiempo
sucedido por tu cuerpo. Turbulencia

hojas amarillas de tu caída por Ropongui
Souther Bank y vos en inglés
cantás a los gritos mientras dos muchachos
te impulsan en un changuito, esa madrugada

la primera del éxtasis, personas
amadas que no recordás súbitamente
irrumpen en su olor. Cosa loca el tiempo

entre el sinfín del bostezo, la maravilla
estos fresnos flacos, para vos bilobas
en otoño cantan.