SONETO CON ALEGRÍA
Si de veras hubiera una frontera
ubicada en el límite a porfía,
final en coincidencia con el día
que separa lo interno y lo de fuera,
lo que se ha de quedar cuando se muera
y aquello que se va con la alegría,
ya vivir o morir qué más daría,
que inútil invención la vida entera
habría de ser, lo eterno desvariando
en la triste moral del infinito,
solo con la creación y con el fuego,
sin haberse atrevido, así, jugando,
a construirse su propio requisito,
a dar de sí y deshacerse luego.
SONETO CON GUATA
El espíritu flota en un lago de nata,
Moviendo fantasías de cosas del Oriente
Que viven su misterio con dejo indiferente;
Qué raquítica cosa, cuánta hoja de lata.
Ya sé que lo que digo ha de ser lo que me mata,
El vacío sin excusa, la llaga que se siente
Sangrándonos el pecho como ese clavo ardiente
Que busca la madera y lo que encuentra es guata
En donde ni se clava ni duele ni prospera
Pero una cosa tiene la duda detenida
Más valiosa que toda la gris parafernalia
Que no es de nuestra muerte futura carcelaria
Que hace crecer adentro lo que llaman vida
Con todo lo que fue, lo que es, lo que se espera.