Algo hay aquí que simplemente no funciona:
Macbeth y su inteligencia de segunda,
Lear, rey de cuento de hadas y en la cima del monte
esa muchacha de tipo español con cola de caballo,
sus flancos vivaces contrapuestos a la luz invernal.
Música, clamas, es lo que buscas oír,
de jóvenes o viejos, ante todo o si no, los amigos
no obstante. ¿Y qué con la palabra
y la intención, una luminosa sonrisa azul
en cada cúmulo de deseos venideros,
referencia sin palabras y nuestros fantasmas que mugen?
Así que, ¿cómo estás y quién has sido,
musicalmente y de otro modo?
El tiempo que se derrama hacia atrás es el mal
y la prueba, como las palabras y nosotros, preconcebidos.
Y no sin semejanzas con el horizonte que palidece,
el tiempo puede argumentarse mejor de soslayo,
como el deseo en Eagle Rock o en otra parte
dentro de la llama del amor, aunque prefiera el crimen.
No sé tú pero nosotros allá arriba
en el monte no hemos tenido un gran año,
con eso de la primavera en nuestra taberna despoblada
y la aturdida luna trepando por todas esas noches.
Claro, la música sonará como sabe hacerlo la música
con sus trinos y fraseos patéticos que traen
la esperanza de un mejor futuro. Y el sonido giratorio
del corazón en temporada o fuera de temporada,
como un venado al que uno le habla desde el otro lado del río,
sólo desea un clima perpetuo
e indócil, como la cara de arenisca, halcón encumbrado,
agua cegadora.
Year After Year
Something there is that just won’t do: / Macbeth and his second-rate intelligence, / Lear a fairy tale king and that Spanish-looking / young woman with ponytail on the hilltop / her pert flanks opposing the winter light. / Music, you say, is what you listen for, / from young or old, avant or else, friends / notwithstanding. And what about word / and intention, a dazzling blue grin / in every world of desire to come, / wordless reference and our lowing ghosts? / So how you doing and who you been, / musically at least or otherwise? / Time spilling backwards is the evil / and the test, like words and us, ready made. / And not unlike the paling horizon, / time may be better argued sideways, / like desire in Eagle Rock or elsewhere / in the flame of love, though it prefer crime. / I don’t know about you but us jokers / up on the hill have not had so good a year / what with springtime in our bald saloon / and a dizzy moon climbing all those nights. / Sure, music will dream as music does / with her pathetic turns and phrases bringing / hope of better things. And the wheeling sound / of the seasonal or unseasonable heart, / like deer spoken to across a river, / wants just one climate, perpetual and / unruly as the sandstone face, soaring hawk, / blinding water.