Los alfabetos marchan para entrar en mi corazón
pero un viento antiguo los detiene.
Se perdieron
ellos mueren
sin formar una palabra.
Sin embargo, en la noche regresan
con cometas
con pájaros.
Alfabetos coloridos
sentado arrogantemente en mi escritorio
burlándose de mí.
Alfabetos niebla de mis axilas.
Alfabetos el algodón estirado
sobre mis pechos.
Alfabetos del horizonte invisible.
Estoy barrido.
En el espacio sensorial de mi pensamiento
los alfabetos vuelven a crecer solos
como lo hace el helecho
como la uña de tu dedo.
Alfabetos madre de palabras.
Alfabetos bosque de palabra.
Y si nos perdemos
en aquel bosque, es exactamente entonces
que encontremos nuestra voz.
Versión del bengalí de Kathakali Roy, Monalisha Dasgupta,
Saberee Mandal, Sayani Hazra y Dibyajyoti Mukhopadhyay.